Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?