J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !