[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?