De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.