[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !