Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

On est le Diable, on ne le devient point.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].