L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.
Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.
[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.
D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
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