J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.