Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.