De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.