De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.