J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.