Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.