De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.