Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.