De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.