Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.