Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.