Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.