Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.
Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
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