J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.