Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.