La rose est belle, et le temps la flétrit.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.