À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.

De la femme vient la lumière.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.