Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.