À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
La rose est belle, et le temps la flétrit.
Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Sur tout parfum j'aime la Rose.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
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