Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !