Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.