La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Le bonheur des méchants est un crime des dieux.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.