Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Le moment d'être sage est voisin du tombeau.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !