Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.