Nos morts continuent à vieillir avec nous.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.