Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

Les grands hommes sont plus grands que nature dans le souvenir. Ce que nous voyons en eux, c'est à la fois le meilleur d'eux et le meilleur de nous.

Penser c'est dire non.

La loi du juste avenir se trouve dans les consciences solitaires et libres et ne se trouve nulle part ailleurs.

Le style est la poésie dans la prose, je veux dire une manière d'exprimer que la pensée n'explique pas.

La raison est virile devant l'objet, puérile devant le récit.