Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

On doit appeler machine, dans le sens le plus étendu, toute idée sans penseur.

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

Le plus difficile au monde est de dire en y pensant ce que tout le monde dit sans y penser.

Tout homme est sensible quand il est spectateur. Tout homme est insensible quand il agit.

L'homme juste produit la justice hors de lui parce qu'il porte la justice en lui.

[…] Les idées, même les plus sublimes, ne sont jamais à inventer, et elles se trouvent inscrites dans le vocabulaire consacré par l'usage.