[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Je sus toujours mieux louer que blâmer.

Un fou qui dit par hasard le vrai n'a pas la vérité.

J'aime mieux une pensée fausse qu'une routine vraie.

[…] Les idées, même les plus sublimes, ne sont jamais à inventer, et elles se trouvent inscrites dans le vocabulaire consacré par l'usage.

Ce sont les passions et non les intérêts qui mènent le monde.

Toute douleur veut être contemplée, ou bien elle n'est pas sentie du tout.