[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Exister, c'est dépendre, c'est être battu du flot extérieur.

Ce sont les passions et non les intérêts qui mènent le monde.

[…] Les idées, même les plus sublimes, ne sont jamais à inventer, et elles se trouvent inscrites dans le vocabulaire consacré par l'usage.

Il n'y a guère que le sublime qui puisse nous aider dans l'ordinaire de la vie.

Les confidences […] sont toujours de fausses confidences.

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.