Yver, vous n'este qu'un vilain.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Le style est la poésie dans la prose, je veux dire une manière d'exprimer que la pensée n'explique pas.

On peut défaire n'importe quel bonheur par la mauvaise volonté.

Le langage absolu se retrouve en tous les arts, qui, en ce sens, sont comme des énigmes, signifiant impérieusement et beaucoup sans qu'on puisse dire quoi.

Le vrai poète est celui qui trouve l'idée en forgeant le vers.

Il y a une forte raison de ne pas dire au premier arrivant ce qui vient à l'esprit, c'est qu'on ne le pense point.

Toute douleur veut être contemplée, ou bien elle n'est pas sentie du tout.