Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

Une fleur est écrite au bout de chaque doigt et le bout du chemin est une fleur qui marche avec toi.

Telle fleur est un refus d'abord de toutes les autres fleurs. Et cependant, à cette condition seulement elle est belle.

Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.

La fleur est le regard riant de la ruine.

Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.