La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Telle fleur est un refus d'abord de toutes les autres fleurs. Et cependant, à cette condition seulement elle est belle.

Certains aiment les fleurs et les bêtes parce qu'ils sont incapables de s'entendre avec leur prochain.

Une fleur est écrite au bout de chaque doigt et le bout du chemin est une fleur qui marche avec toi.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?