Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.