Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

On est le Diable, on ne le devient point.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Pas la Couleur, rien que la nuance.