Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Les hommes qui sont malheureux, comme ceux qui dorment mal, sont toujours fiers de ce fait.

En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.