Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre !
Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.
Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.
En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.
Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
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