Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.
Tout finit par des chansons.
De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
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