L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.