L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
Le soleil se lève en avant.
Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
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