L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
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