Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Le soleil se lève en avant.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].