Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?