L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

Voici le temps des Assassins.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !