Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.

Les victimes de Racine sont elles-mêmes plus cruelles que les bourreaux de Corneille.

Les patries sont toujours défendues par les gueux, livrées par les riches.

Ce qui m'étonne, dit Dieu, c'est l'espérance. Et je n'en reviens pas. Cette petite espérance qui n'a l'air de rien du tout. Cette petite fille espérance. Immortelle.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.