Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Aimer, c'est donner raison à l'être aimé qui a tort.

C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.

Homère est nouveau, ce matin, et rien n'est peut-être aussi vieux que le journal d'aujourd'hui.

Un regret plus mouvant que la vague marine A roulé sur ce cœur envahi jusqu'au bord.